a punto para el fin de semana con tanta elegancia y la cara bien alta. mira hacia el cielo, justo se le cae un pelo. y, sin haberlo vivido ni deseado, vuelve a ser lunes.
Vuestros hijos no son vuestros hijos. Vienen a traves vuestro,pero no de vosotros.Podeis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.Podeis abrigar sus cuerpos, pero no sus almas.Sois los arcos por los que vuestros hijos, cual flechas vivas, son lanzados.Ama la flecha que vuela,ama tambien el arco que permanece inmovil.....La mamma
4 comentarios:
a punto para el fin de semana
con tanta elegancia y la cara
bien alta.
mira hacia el cielo, justo
se le cae un pelo.
y, sin haberlo vivido ni deseado,
vuelve a ser lunes.
a punto para disparar.
con una pistola elegante
que atraviese sin dejar marca.
apunto de reir con lagrimas, y la
cara bien dulce.
Vuestros hijos no son vuestros hijos. Vienen a traves vuestro,pero no de vosotros.Podeis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.Podeis abrigar sus cuerpos, pero no sus almas.Sois los arcos por los que vuestros hijos, cual flechas vivas, son lanzados.Ama la flecha que vuela,ama tambien el arco que permanece inmovil.....La mamma
joder madre, me gusta.
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